Nada que ver

Hoy abrieron la calle Potel Junot.
Me dio alegría ver cómo el bondi doblaba a la derecha.
Son cinco cuadras menos que lo tengo adelante.
Lo poco que había mejorado el tráfico se emperó con el corte del canal.
La gente de la zona siempre corta el canal. Ahí nomás hay una gomería.
Les provee las gomas que queman.
El tráfico en el bulevar se torna imposible. La cola de autos se extiende por cuadras.
No hay salida. No hay calles alternativas.
Es un embudo.
Un tipo se baja del auto y hace gestos con los brazos.
Negros de mierda dice.
Vayan a laburar dice.
Después se mete el llavero de cola de conejo en el bolsillo y sube al auto.
El auto está destruido.
No tiene faroles y el capot está dibujado por el herrumbe.
El espledor del modelo ochenta se perdió con el tiempo.
También pasó para el dueño. Los dientes, el pelo, la piel curtida por el alcohol.
La reputa madre que los remil parió, negros de mierda dice.
Golpea el volante.
Hacia dónde corre?
Una gorda con la remera de Chayanne habla con un policia.

Alguien me dijo que ella conserva un boleto casi capicúa.

Y que le asaltaron el kiosquito como diez veces.

Eso le dirá al cana.
Hoy el Che cumpliría 40 años.
Pero nada que ver.
Gomas quemadas, gritos.
Si, señales de humo.
El cielo es un caos.